Ramona's 29. December 2005

29. Dezember 2005
... nun ist der Schnee zurückgekommen, so also kann Berlin sein, so unschuldig und ruhig dass selbst der Verkehr den Anschein von Dörflichkeit erweckt. Es ist merkwürdig, wo sonst sofort die Räumkommandos aktiv werden, hat sich heut niemand die Mühe gemacht, die Wege frei zu schippen, so ist alles in seiner Jungfräulichkeit wie am Morgen erhalten. Kein Unterschied zwischen Himmel und Erde. Kein Wunder, dass mein Ruf ohne Echo verhallt, es wird alles geschluckt von einer weißen Ewigkeit. Ich kann nicht mal meine eigenen Spuren entdecken, sie sind sofort wieder zugeschneit. Wie soll ich dann Spuren hinterlassen?
Ich sitze mit A. im Café und wir sehen dem Flockentreiben draußen zu. Komisch, seitdem wir uns vor zwei Jahren trennte, haben wir das beste Verhältnis miteinander. Wir haben uns mehr zu sagen als in der Zeit, als wir zusammen waren. Wahrscheinlich, weil jeder wieder sein eigenes Leben erlebt und daraus berichten kann. A. ist sich unsicher, ob er die Frau, mit der er sich seit geraumer Zeit trifft, weiter umwerben soll, es geht ihm zu langsam. Ich merke, wie ich zunehmend unruhig werde. Nicht, weil mich seine Nöte nicht interessieren, sondern weil es da draußen so wunderschön ist.
Ich renne nach Hause und hole meine Kamera. jetzt bin ich glücklich. Langsam laufe ich durch die Straßen, mach ein paar Schnappschüsse, wer weiß wie lange sich diese Pracht erhält. Euch in Montreal muss es fast lächerlich vorkommen, denn die paar Schneeflocken können sich mit den Massen sicher nicht messen. Aber wann ist Berlin schon mal so weiß... so friedlich, ich muss beim Straßeüberqueren aufpassen, weil ich die Autos nicht höre, ich habe ein Gefühl unbeschreiblicher Freiheit in mir.
Ich biege in die Knorrpromenade ein und gehe zu D., um ein paar CDs und ein Buch abzuholen, gerate mitten in eine wichtige Teamsitzung. D. wohnt und arbeitet hier, diese Räume sind gleichzeitig Geschäfts- und Vereinsräume. Der Verein will Künstler unterstützen, die von ihrer Kunst leben wollen, also Beratung und Coachung bei Finanzierung, Marketing, Existenzgründung etc. gemeinsam mit M. veranstalten wir hier eine offene Lesebühne, bei der junge (und auch ältere) Autoren ihre Texte zur Diskussion stellen können. Ich bin die einzige, die hier ausschließlich ehrenamtlich tätig ist, denn im Gegensatz zu den anderen habe ich eine feste Stelle und kann mir das leisten, alle anderen müssen mit dieser Arbeit irgendwie Geld verdienen. Ich setze mich also dazu, nehme die neuesten Informationen auf, am Ende reden wir über die Projekte, in die ich eingebunden bin. Mir gefällt, dass hier auch immer danach gefragt wird, was sich der einzelne für Perspektiven schaffen kann, und alle denken mit und überlegen, wie bestimmte Ressourcen miteinander verknüpft werden können. Ich fühle mich aufgehoben in diesem Kreis.
Zwei Stunden später bin ich dann auf dem Heimweg. Unterwegs komme ich noch bei Sheriban vorbei, einer Malerin und Schmuckgestalterin. Wir unterhalten uns kurz in ihrer Galerie, sie zeigt mir ihre aktuellen Kreationen.
Das ist Berlin Friedrichshain. ich lebe in einer Großstadt, aber der Kiez ist wie ein Dorf, in dem der Bäcker grüßt, die Freunde um die Ecke wohnen und glücklicherweise das Handy nicht die einzige Kommunikationsmöglichkeit ist.
Zu Hause ist es ruhig, mein Sohn Julian wird erst abends nach Hause kommen, ich koche Soljanka – das ist eine Wurstsuppe nach russischem Vorbild, bei der die ganzen Reste von Weihnachten verbraucht werden, ich hab einfach zu viel gekauft. Mit Ketschup, etwas Gemüse, sauren Gurken, viel Zitrone und einem Schuss saurer Sahne wird es ein leckeres Abendessen. Ich rufe Lisa an, meine Tochter, die eine Straße weiter wohnt, Julian bringt noch einen Kumpel mit und so sitzen wir schließlich zu viert in der kleinen Küche und lassen es uns gut gehen. Wir diskutieren, wie Julians 16. Geburtstag ablaufen soll, es wird gelacht und ehe ich es merke, ist es schon abends gegen sieben.
Ich bin noch mal mit A. verabredet, wir wollen uns in der Spätvorstellung Match Point von Woody Allan ansehen. Ob ich danach noch mal zum Schreiben komme, ist fraglich. Draußen liegt immer noch Schnee, aber es ist bereits ein graubrauner Schleier darüber (oder ist es das Laternenlicht?), die Autos hinterlasen schlierige Spuren und die Räumfahrzeuge kämpfen sich inzwischen in die Nebenstraßen durch. Wie gut, dass ich auf meine innere Stimme heut Mittag gehört habe. Morgen wird ein anderer Tag sein, ein anderer...

Verena's 29. December 2005

December 29, 2005:
A day much like this one – starting off in shades of grey, with lots of white in between. Then as today, I have a little headache from the day before – then as today I blame it on the Amouroula., which Nancy introduced us to at Rollande’s dinner party - - after the Caribean Punch we had for starters, after the nice white whine we had with the tropical roots – plantanes, sweet potatoes, taro, yams and red snapper, and with the Turkish honey and Belgian chocolate. The other three women had coffee with it – “yes, black, we like black, don’t we”, they laughed. Its not always a laughing matter. Chrisitine’s husband can’t get a job as a orthopedic surgeon, can’t even get a residency, and Nancy’s husband only got his job as a microbiological researcher through Nancy’s networking skills. “No, discrimation is not a problem as long as you don’t try to get into the higher-level professions”, she said. Christine’s frustration boiled over as soon as I asked her that so innocent question: “So, what made you come to Canada?”. She took a deep breath, and then gave us her whole odyssey through the bureaucratic jungles of France, Gambia (or was it Gabun, Guinea? what little do I know about that huge continent) South-Africa, and now Canada, where her husband, originally from Chad, trained in Egypt, has been trying unsucessfully to get onto the medical roll since eight years. A typical catch 22: to get into the profession, he needs to do his residency here, but because he already passed that stage, they won’t give him one. It seemed like six months in Afghanistan on a humanitarian mission was the only serious professional work he’s done, and that although the wait list for elective surgery – which a lot of orthopedic procedures are – is very long here. Returning to Chad is not really an option – he’s from the South, the Northerners are in charge. Crazy, complicated world – when will learn we’re all just visitors, all just refugees, all on temporary work permits?
None of that, though, weighed too heavily on us that night. Food and drink was excellent, the children got along fine playing foosball, watching Pocahontas and dashing into the kitchen on bobby cars once in a while, and I enjoyed the casual switching between English and French. Nancy told hilarious stories about her family from Gaspe taking over her new house over Christmas vacation, of Kinke and Fufu, and how she always keeps a bottle of Amouroula in the freezer, “to have something to come home to after a long day with (band) customers”. Rolande was more relaxed then I have seen her in weeks, even Francis, who is often somewhat reticent, almost to the point of being impolite, talked about his new life as a Phd-student in music in Victoria: Experimental music and big band rehearsals where he gets the music five minutes before, and the gadget class, where they build ‘instruments” that pick-up the noises on the roof , or drumsticks that make music in the air. We left just when Leonard, Christine’s husband arrived, and drove home through scary freezing rain.
So the morning of the 29th, I was a little hung-over, and not too much in the mood to get everyone ready to go skiing, which I had loosely said I’d do the day before. Luxury of luxuries, I read in bed in the morning, “The Art of Teaching”, by Jay Parini. He’s a bit full of himself, full of books he read and people he met, but his main idea I found intriguing: That writing and teaching are similar in that we have to find a voice, and how finding that voice is a never-ending trial and error process. He talks about a ‘teaching self” that develops over years in the classroom, with a chance for a fresh start each fall. Tinu and Joni read Tintin books in bed with me, after breakfast they kept busy with legoes and playmobils anyhow, so after a short family conference we decided not to go on the ski trip to Morin Heights I had loosely agreed upon with Carolin the day before. Even over these little decisions, I agonize these days, as if those too are coloured by that big decision we’re dodging on where to spend the next couple of years, on where to raise our kids, on where to, if not settle down, “arrive”, ankommen, reach a point not questioned, not in doubt, not transient. Lately the notion that a life, my life can fail in very subtle ways has crept into my mind: No, I haven’t made a difference in the world, and well, yes, maybe, I haven’t even done my primary job right, the mother sheep part, keeping the flock together. Cora has left, sure, that is nature, kids leave, but, if we hadn’t moved here, we’d still all be together.
In the afternoon, Cora and I worked together on our 1000 piece Venice puzzle – this totally pointless pursuit calmed me and gave me a sense of purpose and accomplishment. We talked about Tahar Ben Jelloun, a Moroccon author she has to present in her French class. For a similar assignment in German, she wants to do a writing workshop Nathalie-Goldberg style, and in music something on Klezmer. She seems genuinely happy about most of her classes and teachers, friendships are developing, she enjoys living with Jaschin.
The kids didn’t get one single breath of fresh air that day. It was dark, and night, and bedtime before the pyjamas had had a chance to cool off a bit. We stayed in our cocoon, I didn’t even read the news online. Not a bad day, all in all.